Janela Indiscreta I

Sou voyeur de carteirinha e binóculos. E hoje, um vizinho coxudo de cuecas limpando sua varanda trouxe-me lembranças distantes de outras deliciosas janelas indiscretas. Como fui criado num subúrbio limpinho em Porto Alegre, cercado de verde e famílias com filhos pequenos (bocejos), a mudança para a cidade representou um mar de janelas a ser explorado e, em decorrência, um monte de histórias de vidas alheias a serem intuídas a partir de móveis, quadros, do acender e apagar das luzes e de exibcionismos explícitos também. Aí vai a primeira janela, que foi primeira mesmo, pois eu acabara de mudar da casa dos pais para um dos bairros mais efervescentes da cidade.

Cidade Baixa, Porto Alegre, 1992.

Sarmento Leite esquina com Lima e Silva, quinto andar. O apê, minúsculo. A vista, um solitário, alourado e hirsuto deus grego espreguiçando-se seminu junto à janela do edifício em frente. Tão à vontade que parecia não fazer a menor idéia do furor causado nos seus dois futuros vizinhos. E estes, compreendendo que aquela visão só poderia ser sinal de bom augúrio, trataram rapidamente de alugar o imóvel que tanto procuravam.

Com o tempo, descobriram que o solitário deus grego não estava só. Dividia a reduzida metragem quadrada com um moreno italiano da melhor espécie. Este, bem mais descontraído, preferia deixar seus dotes um pouco mais à mostra, mas com a janela menos escancarada. A persiana fechada na medida exata para que os novos vizinhos pudessem assistir, com exclusividade, ao desfile interminável de zorbinhas brancas, zorbinhas listradas, zorbinhas pretas. Em pelo menos uma ocasião, não houve zorbinha alguma.

Acontece que estes dois estudantes de arquitetura, residindo até então com os pais num subúrbio de classe média, jamais estiveram em contato com janelas alheias de forma tão explícita. E esta era a principal razão do seu total deslumbramento. E esta foi a razão pela qual esqueceram imediatamente os princípios da boa arquitetura e trataram de redistribuir a mobília para desfrutar do panorama da melhor maneira possível. Mesas de desenho encostadas na janela, televisor também.

E assim deliciavam-se todos os dias, sabiam a hora em que a persiana se abriria para dar início ao show. E imaginavam qual seriam seus nomes verdadeiros - apelidos eles já tinham – sua procedência, suas profissões, suas preferências sexuais e não sexuais. O trabalho na prancheta alongava-se por minutos a mais, a programação da TV pouco importava. Assitir de camarote o desfile da Zorba depois da 19:00, 19:30 era sempre o melhor programa. Até que um dia a persiana se fechou, para não mais abrir. Imensa decepção, como se a razão de estarem ali por um momento deixasse de existir. Mas numa rua estreita, com edifícios de dez andares, quem pára na janela para ver, um dia também é visto. E o ato de de desenharem por horas a fio no calor das luminárias, cortinas abertas e pouca roupa no tórrido verão portoalegrense trouxe, alguns meses depois, outras boas surpresas.